- Il n'y en a que quatre. Il en manque une, vous ne l'avez pas mise par mégarde avec le trousseau de votre nouvel appartement ?
Je le sens absent, pressé que cela se termine, cet état des lieux l'a ennuyé, une perte de temps.
- Je ne sais pas.
Il ne bouge pas, ne fait pas mine de fouiller ses poches.
- Vous savez, ce sont des clefs de sécurité, très chères.
Il me regarde, condescendant, esquisse un sourire las, entrouvre ses mains, jette un œil sur le petit paquet de clefs qu'il tient négligemment.
- J'ai dû la jeter dans un carton... je n'ai pas de temps à perdre pour la chercher... fff chère, combien... trente euros ?
- Certaines de ces clefs peuvent coûter une centaine d'euros.
Il me regarde, petite crotte misérable qui pleure pour une centaine d'euros.
- C'est cher pour vous !?
- Oui voyez-vous ! Cent euros pour une merdique clef qui traîne dans un carton, qu'il ne me faudrait pas chercher longtemps, c'est cher. Autant que cent euros ne seraient pas chers payés pour quelque chose que j'aurai plaisir à m'offrir.
Monsieur, du haut de sa petite trentaine, est manager. Il n'a pas de temps à perdre !