balade

Le week-end de la Pentecôte nous a mené à Paris. Cela faisait depuis Noël que nous n'avions pas vu mes parents, et bien qu'ils aillent nettement mieux que l'année passée, nous commencions des deux côtés à avoir le temps long. Pour la première fois nous avons testé le Léman Express, traversant Annemasse et Genève sous terre. Rapide mais anxiogène, avant de prendre le TGV en première classe, bien plus agréable. A Paris le soleil régnait déjà et les températures, loin d'atteindre celles d'aujourd'hui, étaient vraiment plaisantes. Nous avons atterri chez C. qui miraculeusement était là, revenant de Rodrigues où elle avait retrouvé avec bonheur ses amis après avoir passé une semaine de travail à Maurice. Mes parents resplendissants, toujours aussi vifs même si le poids des années se fait sentir me disent-ils. Lundi prochain d'ailleurs, papa fêtera ses nonante quatre ans.

C. nous avait réservé un créneau le samedi à 14 heures pour aller voir Ramsès. Nous sommes arrivés un peu avant l'heure et durant une heure avons piétiné, en avançant centimètre par centimètre dans la file compacte et sage. L'exposition en elle-même ne m'a pas stupéfactionnée dirais-je, j'avais vu en son temps Toutânkhamon, et j'en garde un souvenir bien plus éblouissant. Il est vrai que j'étais bien plus jeune, mais que surtout, à l'époque, les expositions n'étaient pas autant fréquentées. Il n'était pas nécessaire de réserver six mois à l'avance, de choisir un créneau, pour ensuite faire le pied de grue des heures durant. Partout à Paris les gens font la queue, pour gouter un croissant idéalisé sur TikTok, voir une expo, une église, entrer dans un magasin qui solde...

Je me souviens des tout débuts de ma vie d'adulte, où je pouvais débarquer à Paris, arrivée en stop sans encombres ou presque, déambulant, entrant dans la cathédrale et en ressortant quand je voulais et sans devoir justifier de mon absence de volonté destructrice, achetant sans jamais faire la queue mon repas, le métro relativement propre (quoique son odeur particulière est prégnante dans ma mémoire olfactive), quelques clochards, quelques musiciens, un Paris normal.

Et puis, quelle curieuse manie que ces selfies partout et pour n'importe quoi. Mes parents sont dans le quartier d'Emily in Paris, rue de l'Estrapade, collée à la fameuse place où l'héroïne habite et traîne avec ses amis so frenchy. Alors, se rassemble toutes sortes de touristes venus se prendre en photo, béret sur le crâne, viennoiserie en main, prenant la pose devant la lourde porte en bois du 1 place de l'Estrade, et goutant un sandwich du boulanger d'Emily dans le square où celle-ci organise des repas d'anniversaire. Chacun immortalise le moindre de ses gestes en tenant à bout de bras son smartphone sans vraiment il me semble profiter de ce joli quartier.

Nous sommes repartis le lundi en fin d'après-midi, contents de notre séjour et soulagés de ne pas habiter dans cette ville où l'on passe tant de temps dans les bus, métro et Uber. Compter une heure pour aller de chez C. à chez mes parents, compter une heure pour aller de chez C. à Ramsès, pour aller au restaurant, pour faire une petite balade, pour tout. Et C. habite à Paris intra muros, j'imagine ceux qui vivent en banlieue. Une heure ici, c'est plus de temps qu'il ne faut pour aller à Annecy...