Qui suis-je pour...

Est-ce qu'à un quelconque moment j'ai dit que ce qu'avait fait l'humoriste n'était pas grave, que je cautionnais son acte, qu'avoir entraîné dans sa folie toute une famille me semblait peccadille ?

C'est de mon jugement que je me permettais de douter. Pouvais-je moi, qui ne suis de loin pas parfaite, juger qui que ce soit, immédiatement, sans recul, alors qu'écrivant ce billet , seuls les médias et les haineux de la toile vociféraient ? 

Cet étalage dans les journaux télévisés, sur Twitter, sur Instagram même,  ressassant en boucle des informations données mille fois, est du pur voyeurisme. A t-on besoin de décrire par le menu les blessures des accidentés ? Il suffit de voir une seule fois l'état des voitures, découpées pour sortir les passagers, que ceux qui étaient là-dedans ne vont pas bien.

Là encore un souvenir refait surface. Moi couchée sur l'asphalte, grelottant dans un hiver glacial, plaquée au sol par un policier m'empêchant de me relever, à la sortie du village où notre voiture venait de se fracasser contre un platane, le pantalon déchiré, le cheveux en bataille, me réveillant totalement hagarde, entourée d'une centaine de villageois cherchant presque à nous toucher, nous regardant souffrir en attendant l'ambulance.  Les policiers avaient été obligés d'écarter cette foule curieuse, espérant je ne sais quel horreur supplémentaire. J'avais seize ans, je garde chaque instant gravé profondément dans ma mémoire. 

De là vient sans doute mon aversion pour l'étalage des souffrances d'autrui. 

Je n'imagine pas un instant que cet humoriste dont je tais le nom pour ne pas attirer encore les voyeurs justiciers s'en sortira indemne. Il y aura procès, il y aura un après terrible. Parce que comment, moralement, vivre après avoir détruit tant de vie.

Je referme la page, j'ai bloqué sur Twitter le nom de l'humoriste, je n'ai pas de légitimité dans cette histoire, aucune.