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A qui as-tu pensé lorsque tu as décidé de nous quitter, nous tous qui t'aimions tant ?

Je t'imagine là bas, seul dans ta maison que nous ne connaitrons jamais, cette maison que tu reconstruisais si joliment, que nous découvrions au fil de tes messages, photos ensoleillées, et dans laquelle nous nous réjouissions de venir passer un week-end, au printemps sans doute.

La toute première fois que nous nous sommes rencontrés, c'était un soir dans ce foyer de jeunes travailleurs à Annemasse où nous avions créé une communauté joyeuse. Nous étions attablés, quelques potes, et picolions tranquillement. Tu nous avais abordés et après quelques phrases lancées avec cet accent qui ne t'a jamais quitté, je t'avais demandé d'où tu venais. D'un endroit où le vin est le meilleur du monde avais-tu répondu. Bordeaux ? Côte du Rhône ? Mais non avais-tu rugis, d'Alsace ! Et moi l'alsacienne revendiquée, j'avais été effarée de ne pas avoir reconnu cet accent strasbourgeois si typique. Nous étions tombés dans les bras l'un de l'autre et depuis nous nous aimions avec force, comme un frère et une soeur.

Tu étais la vie, pleine, folle, charnelle. Tu étais immortel, jusqu'à hier. Mais pourquoi, pourquoi ne m'as-tu pas appelé ? Pourquoi ?

J'écoute tes deux derniers messages de ce début d'année, j'écoute ta voix, je cherche une faille, comment n'avons nous pas entendu cette détresse ?

Me dire que plus jamais tu ne m'appelleras pour me dire que tu viens tout à l'heure, chargé de vin, de victuailles, parce que tu es remonté de ton Ardèche, que nous avons tant de choses à nous raconter, rire, écouter ta voix de stentor. Que plus jamais tu ne t'effondreras dans nos fauteuils qui craquaient lorsqu'ils te recevaient, toi qui avait tenté tant de fois de perdre du poids. Nous avions aussi cela en commun, la gourmandise. Toi tu aimais surtout le sucré, moi le salé, nous nous complétions, la voix forte, les douleurs cachées.

Oh Dominique, comment as-tu pu vouloir quitter cette vie, toi qui l'aimais tant.