à la caisse

D'un coup d'œil c'est cette file qui semble la plus rapide, je stoppe derrière un gaillard qui tient dans la main gauche un litre de sirop de menthe et serre de l'autre la monnaie, devant lui un jeune homme qui soliloquait tranquillement tout à l'heure lorsque je l'avais croisé juste avant d'entrer dans le Monoprix. Il a juste deux canettes de thé à la pêche. Sur le tapis, la jeune caissière, blonde, deux piercings dans l'arcade sourcilière, passe un à un les articles devant la cellule qui couine sagement. Un shampooing brunette, un sachet de coton à démaquiller, un saladier transparent... une jeune femme et sa mère emballent les objets tout en bavardant. Pas un mot, le brouhaha calme d'une fin de journée dans un supermarché, à la caisse du fond un petit garçon fait une colère. La caissière regarde les tickets s'imprimer, détache celui qu'elle range dans sa caisse, tend les deux autres à la jeune femme, la file s'ébroue en silence.
Je pose mes deux paquets de café, ma bouteille de lait, du bourru que je me réjouis déjà de boire tout à l'heure avec JP, pain, fromages, un petit pot de crème d'asperge. Les deux canettes enregistrées, le jeune homme a tendu son petit tas de pièces, la caissière imperceptiblement a blêmi, dans le creux de sa main gauche repose maintenant les pièces dorées. Deux canettes à soixante quinze centimes, un petit tas de pièces de vingt et cinq centimes. De la main droite elle commence à compter, ses lèvres bougent en silence, on attend, statiques, les mouches volent. Elle compte, chuchote maintenant, vingt, quarante, soixante, elle pose une à une les pièces devant elle, la panique lentement monte dans son regard perdu, quatre vingt, elle repose une pièce, se concentre. Un regard interrogatif au jeune homme qui la regarde gentiment. Si si lui dit-il, il y a bien l'appoint, elle reprend son décompte, tourne, retourne les pièces de vingt centimes, s'arrête affolée devant les deux pièces de cinq centimes, un ange passe. D'un geste elle repose toutes les pièces, sept de vingt centimes et deux de cinq. Elle se concentre, ébahie je me retourne, croise le regard déconcerté de mon voisin, on se sourit, le calcul a repris, lentement, elle murmure vingt, quarante, soixante, quatre vingt... à la cinquième pièce maudite c'est toute la file qui en chœur, riant clame, "Et cent, cela fait un euro !". Elle rougit violemment, rassemble le petit tas, le range dans la caisse, à ses yeux on comprend qu'elle ne sait toujours pas si le compte était bon, le jeune homme si gentil déplore le stress qu'il a involontairement provoqué, sans un mot elle s'empare du litre de sirop. Deux euros quarante neuf dit-elle d'une voix blanche, mon voisin contrit lui tend trois euros et la file soupire.