D'un jour l'autre

Juste avant que l'on soit confiné, quelques jours à peine, nous bavardions maman et moi, rituel hebdomadaire de fin de semaine, se racontant les derniers jours, les nouveaux livres, les films, leur séjour à Apt où ils étaient allés découvrir la futur maison de mon frère, et dont sa fille architecte suivait le chantier.

Au détour d'une phrase elle avait évoqué les pertes de sang qu'elle avait depuis trois quatre jours. Sans doute, pensait-elle, était-ce dû à l'arrêt de la progestérone qu'elle se tartine encore chaque matin, ayant oublié son tube à la maison. Oui peut-être...

Mais ma belle-soeur à qui elle en avait aussi parlé à pris les choses en main et malgré le confinement et grâce à une de ses amies gynéco, lui a trouvé un rendez-vous... verdict, cancer de l'endomètre.

Cela faisait des mois qu'elle était fatiguée, si fatiguée mais toujours pas monts et par vaux, qu'il semblait impossible qu'elle soit malade, âgée oui, mais malade. Et l'annonce de ce cancer avait multiplié l'angoisse déjà très forte d'une contamination souvent fatale pour ceux qui dépassaient l'âge limite autorisé pour une prise en charge autre que juste au fond d'un couloir, au revoir et merci d'être passé sur terre.

Mais la vie a suivi son cours, tranquille, le confinement est passé, l'opération programmée pour le 10 juillet, un peu avant le 14 où elle fêterait ses quatre vingt dix ans. Bien sûr cela restait là, épée de Damoclès, mais disait-elle, j'ai eu une belle vie et puis je ne veux en aucun cas subir de l'acharnement, je suis si fatiguée. Nos conversations hebdomadaires téléphoniques, sans pleurs, jamais, il y a tant d'autres choses à se dire, never complain, never explain. 

Un samedi en fin de matinée de juillet j'appelle, c'est mon père qui décroche, maman est couchée, elle ne se sent pas bien, un petit quelque chose dans sa voix m'alerte. Non maman ne veut pas qu'on appelle un médecin, je raccroche, appelle mon grand frère. S'il pouvait appuyer ma demande d'appeler malgré tout un médecin de garde, de passer outre le refus maternel. Il le fait.

Nous apprendrons plus tard qu'elle est arrivée aux urgences en dernière limite, une colite ischémique violente dont il lui faudra une quinzaine de jours pour s'en remettre suffisamment avant de pouvoir se faire opérer de son cancer.

Elle est entrée le 27 juillet au bloc, ressortie de l'hôpital cinq jours plus tard, en forme comme cela faisait des mois que cela ne lui était arrivé. 

Mes parents, ces Warriors comme dit ma belle-soeur !