sale gosse.

Je suis allongée, bien calée dans les coussins, soirée The Good Wife.
Elle s'agite autour, pose ses pattes sur le bord du canapé, cherche mon regard, pousse des petits miaulements inquiets. Repart, se roule sur le tapis tel un gros lion prenant le soleil, me fixe intensément, semble par son regard m'interpeller.
Je m'en fous ma pauvre, je regarde un feuilleton, je me délasse, je t'adore mais je m'en fous.
Elle file à la cuisine, essaye d'ouvrir un placard, qui claque, puis comme une furie traverse l'appartement et revient, saute sur mon ventre, me donne un petit coup avec sa tête contre ma joue. D'un bond retombe sur le tapis, tente d'agripper mon regard.
Je suis idiote ou bien, elle est là, m'interpelle, je ne bouge toujours pas ?
Assise sur son arrière train, bien droite, elle a un truc dans la tête c'est sûr, et mon feuilleton perd de sa saveur à l'entendre miauler en me faisant les yeux doux.
Maintenant elle est postée au milieu du couloir, si je tourne légèrement la tête elle est là, pile poil dans ma vue, je ne peux pas la louper, je vais comprendre, elle le sent, elle ne perd pas espoir, c'est elle un point c'est tout.
Avant même que j'esquisse un geste elle est debout, frémissante, vibrante même.
ENFIN !
Je n'ai qu'à la suivre pour savoir ce qui l'affole tant... vers la cuisine... gamelle vide, léchée, brillante, nettoyée minutieusement, plus une croquette !