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| Hervé - Eté 1966 |
Mon grand frère, au regard si bleu, qui menait notre troupe de cinq enfants joyeusement vers l'avenir.
Où passions-nous ces vacances ? En Bretagne sans doute, avec ses plages de sable pour s'enterrer, bâtir nos châteaux aux multiples tourelles, pêcher les petits crabes au risque d'un doigts pincé, courir, encore et encore et plonger dans l'eau délicieusement froide.
Nous partions tous les sept, entassés dans l'Ariane de papa, bleue, aux ailes acérées, remplie à ras bord. Il fallait une journée complète pour que la tente soit montée, avec ses chambres individuelles et le "hall" où nous pouvions nous réfugier en cas de pluie. Nous prenions nos repas dehors, autour d'une table, assis sur les chaises pliantes, grosse casserole de rizotto et glaces en dessert dont nous gardions les petites cuillères en plastique coloré.
Maman nous tartinait d'huile d'olive, notre peau dorait chaque jour un peu plus, et le soir, après la douche, nous nous enfoncions dans nos sacs de couchage et rêvions de soleil, de vagues emportées par les marées, de lendemains magnifiques.
Il avait douze ans, il était immortel.
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